Det finns något i mig som med jämna behov vill skapa. Men som inte kommer fram. Inte når hela vägen ut till handling. Något som speedar upp på andningen. En kort sekund av förväntan. En halv rörelse framåt som stannar upp. Blir till frustration. Nej kanske inte frustration. Men rastlöshet. Inre klåda.
Nu mer loopar jag sällan till ”vad går livet ut på”-skivan. Jag väntar istället ut klådan. Och försöker titta efter öppningen. För jag tänker att den finns där. Som en osynlig glittrande dörr.
Nu vill jag radera. Men jag gör inte det. Inte denna gång. Tänker att skit är också ett resultat. Att skapa något annat än en vit yta jag väljer att lämna vit. Jag lämnar med några rader synlig text. Som förvisso är skit men det är.